Lisboa, poetas y otras mentiras...

de ese calcetin donde en Lisboa
martirizaba los versos el poeta



al pie del mar
al borde de tus pies
y al lado de mis círculos concéntricos


calabas las miradas de palabras


eras el puente más grande que había visto jamás



¿y la lluvia?


¿dónde han quedado mis palabras descalzas?
norte olvidado
sur recogido de viento

(*Cursiva de Roger Wolf "La tortura, viejo y literario género...")

(re)direccionándo(me)(te)

8.30 am

Una señora acumula escarcha en la cesta del supermercado, por si vienen tiempos mejores.

Una princesa coge el autobús.

9.30 am

Una esponja se lleva toda la felicidad que se había acumulado durante algún tiempo.

Un dentista destruye con un mazo una sonrisa de la portada de una revista.

10.30 am

Un joven de veinte años se sumerge en el rojo caliente de la bañera cansado de la mujer sin rostro

Una abuela teje una bufanda para su nieto, que acaba de ser un aborto.

11.30am

Un niño tiene miedo a salir al patio del recreo, porque los hay más fuertes, porque es débil a pesar de tener una enorme fuerza física.

12.30 pm

Un obrero almuerza junto al hombre que ahora disfruta de todos los besos perdidos; que su mujer culpa a las jaquecas.

13.30 pm

Ana sale del trabajo sin nadie que la espere para comer.

14.30 pm

Las patatas de su huerto hierven junto al pollo, mientras él, apenas un mendrugo en el plato…

¿A qué hora llegas?

Porque sigo esperándote…

direcciones inequívocas

caminos

cuando vienes mevoytevasmevoy

llevo esperando tres mareas

y estoy cansada

rey sol

lametazos a espirales
jergón de ti
del olvido
que
me tiemblan las pestañas
de miedo
de frío
(dentro)
que no es verdad que te has perdido entre espigas
el verano


y



llorar hacia adentro




de sueño en la pupila