¿Qué pasaría si no hubiese relojes?

las campanadas

maldito día estúpidamente feliz que no me deja pensar...
tan sólo sé que el sol no puso oposición a la gravedad y salió, como de costumbre....
te quise un poco
y mil gracias

El vuelo del colibrí...

Camino pisando los adoquines rojos, sólo los rojos.
El vuelo del colibrí agita el aire y se lleva todas las palabras que guardo para tí. Ni siquiera intento perseguirlas. Me apetece jugar si vuelven.

Nunca juego, y cuando llego tengo que mirarte a los ojos, como una fotografía.
Horas más tarde ya han pasado dos o tres primaveras y las sábanas están limpias.

Y camino pisando los adoquines grises, sólo los grises. Los rojos me evitan con la suciedad de las sábanas.

Miro al reloj de la plaza: la hora de volver.

Y sonrío.

El atardecer, hora simbólica del amor con H.

navidad

Sus ojos no paraban de llorar(sus pestañas se ahogaban sin saber nadar) y sus pies seguían sangrando, y así durante toda la tarde.
Sus manos se fundían lentamente, y de cuando en cuando sus dedos mojados, donde se hundía su cuerpo de tanto pensarte...
El tren se llevó todos sus sueños y un pedazo de su cuerpo.
No todo vuelve a casa por navidad

El viento ondeó su camisa de seda y acarició su espalda.
Se encontraba al borde del abismo, a punto de saltar a un vacío en el que dejaba de existir la gravedad. Un abismo en el que tan sólo los recuerdos se perdían en la inmensidad de la nada.

Allí no habría nada que le impidiese nadar.

Su vida se resumió en un Svedberg (S), donde vió todos su pestañeos que le besaron en el corazón; a pesar de parecer que iba a escapar, su corazón, se encontraba sereno, ni siquiera espectante, tan sólo observador.

En el bolsillo derecho guardaba aquella carta, en el izquierdo una de sus miradas, y entre sus manos un puñado de besos.
Se desnudó y depositó sus pertenencias en la piedra donde tantas veces había pasado horas junto a su cuaderno.
Finalmente saltó, y su belleza se quebró en una de las numerosas rocas, en la roca. Mientras, los besos, miradas y palabras, flotaron en el mar eternamente....
Los los objetos posados con suavidad en la piedra hicieron que nunca muriera del todo.

Laura

1) Si yo fuera una estación del año sería: primavera.
2) Si yo fuera un mes sería: abril.
3) Si yo fuera un día de la semana sería: domingo por la tarde
4) Si yo fuera un momento del día: cualquiera que pudiera ser especial
5) Si yo fuera un planeta sería: mejor un satélite, como la luna
6) Si yo fuera un animal sería: pájaro, para aprender a volar.
7) Si yo fuera un paisaje sería: un amanecer.
8) Si yo fuera un líquido sería: el agua de un vaso, para espiar en todos los pensamientos
9) Si yo fuera un instrumento musical sería: un piano, para que siempre me acariciasen
10) Si yo fuera un sentimiento sería: la añoranza
11) Si yo fuera una palabra sería: pompas
12) Si yo fuera una fruta sería: manzana
13) Si yo fuera un verso sería: hipogrifo violento que cogiste parejas con el viento.
14) Si yo fuera una canción sería: diecinueve, de Maga, o inevitable, de Piratas.
15) Si yo fuera un alimento sería: chocolate.
16) Si yo fuera una parte del cuerpo sería: manos.
17) Si yo fuera un olor sería: a hierba recién segada
18) Si yo fuera un objeto sería: un papel y un boli.
19) Si yo fuera una figura geométrica sería: algo irregular.
20) Si yo fuera un regalo sería: un beso en la frente.
21) Si yo fuera una flor sería: ave del paraíso.
22) Si yo fuera una piedra o mineral sería: una rosa del desierto
23) Si yo fuera un personaje histórico o famoso sería: Gandhi.
24) Si yo fuera un color sería: azul.
25) Si yo fuera una ciudad sería: salamanca.
26) Si yo fuera un dolor sería: la soledad.
27) Si yo fuera un mar sería: el mar rojo.
28) Si yo fuera un idioma sería: francés.
29) Si yo fuera un programa de tv sería: ninguno
30) Si yo fuera un libro sería: Le Petit Prince (El Principito).
31) Si yo fuera un recuerdo sería: yo.
32) Si yo fuera una imagen sería: cualquier foto en blanco y negro.
33) Si yo fuera protagonista de una película sería: Amelie.



Lo cogí del blog de pequeno(http://pqueno.blogspot.com/), y como él, os invito a jugar, y dejarmelo en el blog, cortar y pegar...


Gracias

malditas mañanas de invierno en las que el sol me engaña.
siento si causo alguna decepción pero hoy he gastado ya todas mis palabras

Simplemente que las palabras ya no sonaban igual.
La sangre se derramó llegando hasta el portal.
Sangre que hablaba del paso del tiempo, de la rutina de sueños agujuereados. Cosas compartidas.
Sangre, la única que supo decir qué estaba pasando, pero llegó demasiado tarde.
Sangre que se mezclaba con las lágrimas del único superviviente en ese campo de batalla, del perdedor.

Los gritos volaron por el alféizar de la ventana.
Gritos que mataban el silencio que habría logrado sobrevivir durante tanto tiempo.
Gritos que expresaban tan sólo la mitad del odio en cada golpe.

Los tequieros se escondieron tras el sofá.
Tequieros que nunca levantaron cabeza.
Tequieros que se pasaron su vida esperando a que se pasase la tempestad, y la calma nunca llegó.

Los golpes pasaron hasta la cocina.
Golpes que no fueron capaces de llamar a la puerta y escapar.
Golpes que cada noche se abalanzaban sobre el miedo.
Golpes que sabían a alcohol y a tabaco de liar, a taberna.
Golpes que no entraban en clubs de alterne.

El miedo le sacó los ojos de tanto llorar.
Miedo que había tenido miedo de su propio miedo, de salir.
Miedo que quebró ilusiones y forjó un muro entre razón y corazón.

"Porque sólo ya dormida se siente en paz
camufla en sueños su felicidad"*


*Versos de la canción dolor, de Ambiguos....

versos de carpeta

ya lo sé, nunca maduro y nunca maduraré. Hoy me he dado cuenta de ello cuando fingía volar sobre el bordillo de la acera mientras tarareaba tras mi bufanda la canción que marcó mi día.
No, mis palabras no suenan duras, ni calan, ni llegan a tu pensamiento activando tu capacidad de reflexión.
Mis palabras no suenan a libro ni a poesía, sólo a los primeros desamores y amores, a esas estupideces comparables al primer suspenso o las primeras lágrimas.
Mis palabras, quizás no te sirvan, pero son fruto de mi mala o buena inspiración, y eso, en función de qué críticas es arte...
Y yo aún espero los críticos benevolentes

no somos estadísticas

pensar en nuestro propio "yo"
en cómo hemos cambiado
de lo que fuimos
de lo que somos
de lo que quermos ser
de lo que llegaremos a ser
de todo
de nada
ya lo oí yo ayer
el arte es el cambio
y yo como arte, soy cambio,
no crees?
cambiamos
porque no somos estadísticas

¿que te quiero?

una sensación agradable
el amor llega suavemente
y te acaricia la mejilla como el frío
como tú


¿que te quiero?



el amor ya no tiene nombre propio
ni se sube en el autobús
el amor...
si es que existe,
esta noche


volverán tus sonrisas
tu palestino
y tu abrigo de pana
dormirá conmigo
y con tu foto en negro y blanco
sin color
pero con todo por decir

hoy me senté al lado de la ventana
sí
en el sofá
hoy he tenido todo un día para pensar
y aún no he empezado
ya es hora de que me ponga las pilas
o el otoño acabará por marcharse
como hacen siempre los otoños